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Recentemente fomos recordados que chegámos (o real “nós”) à idade adulta há uns bons pares de anos, mas entre tantas depressões existencialistas nunca tiramos o tempo para interiorizar a circunstância. Mantivemo-nos irresponsáveis de espírito e fizemos finca-pé na imaturidade crónica com que resistimos a “crescer”. Nós (ainda as realezas) sempre estivemos desfasados dos ritmos dos demais: éramos velhos quando todos andavam a chuchar o dedo e a correr atrás da bolinha, e agora que todos se dão a ares de seriedade e reflexão mantemo-nos intransigentes na possibilidade de um mundo sem graus de cinza, apanágio pejorativo que obviamente acusa a inocência tremenda das nossas intenções.

Não mudámos, mas mudaram à nossa volta: ainda temos o porte para derrubar uns tantos, mas sabemos que também vamos cair. Não fazemos as pazes com o mundo mas não temos mais a força de fugir à bófia. E sobretudo, desesperamos a momma lion porque ainda a vemos como a conhecemos há duas décadas atrás.

Não mudámos, mas o tempo passa por nós. Saberemos quando o nosso tempo passou?

tanta sorte